Em Abril vinganças mil

http://bibo-porto-carago.blogspot.com/

---

No fim, festejaram como se tivessem ganho o campeonato, que inimaginavelmente acreditam ainda poder ganhar, ou a Champions, que utopicamente esta época disseram poder conquistar. Afinal, nem no Jamor estão e celebraram daquela forma – “somos grandes, muito grandes, cada vez maiores do que eles”, pensei eu. Uma ligeira e passageira massagem no ego que bem precisava de levar para tentar aliviar aquela dor, aquela angústia, aquela raiva que sempre me inunda a alma nestes momentos.

Declaração de interesses: não gosto da Taça de Portugal, não gosto do Estádio do Jamor e de todo o simbolismo histórico que carrega, não gosto da festa, das sardinhas assadas, dos coiratos e das bifanas com que a malta da capital se delicia nos famigerados e mal cheirosos piqueniques que por lá se fazem. Mas o que eu não gosto mesmo, o que eu abomino ainda mais, meus caros, é perder com eles. Ou melhor: não lhes ganhar. Fico furioso. A noite fica estragada, o dia seguinte é terrivelmente negro. Fico insuportável, sem ponta de humor, resmungo com tudo e todos e só o trabalho é o melhor remédio para curar esta que é a pior de todas as minhas ressacas.

Leio os jornais, passeio pelos sites, vejo televisão, sempre com o comando na mão, pronto a fazer zapping quando fazem questão de recordar e de repetir, no noticiário da manhã, do meio da manhã, da tarde, do meio e do fim da tarde, da noite e do final dela, vezes sem conta, aquilo que eu quero esquecer: os nossos fracassos.

É uma fúria que, apesar de todas estas palavras, não é possível descrever – só é possível sentir. Porque, como eu costumo dizer aos meus companheiros nestas andanças, para mim, o momento alto da época não é quando celebramos o título, porque esse, como tem sido hábito nos últimos 30 anos, é nosso por direito. O melhor momento de toda uma temporada é mesmo quando lhes ganhamos. É uma alegria indiscutível, é uma chama imensa, a mesma que eles cantam naquele inaudível hino em que falam das papoilas, mas que nós andamos há tanto tempo a apagar para desgosto de um País cansado de ver a ganhar sempre os mesmos.

Não é fácil, portanto, imaginar a alegria que se apoderou de mim naquele memorável e inolvidável 7 de Novembro de 2010. Não me esquecerei nunca nem dos golos, nem de quem os marcou, nem daquela lição – um misto de ópera com baile - dada pelo pequeno génio que nos comanda as tropas ao mestre da táctica e das gafes do futebol português, nem de todo aquele ambiente que os esmagou e os humilhou na noite mais negra que ainda lhes assmobra a sua curta memória. A mesma memória de onde rapidamente se varreram os 5-0 da Supertaça ou dos 7-0 espetados pelos nossos amigos de Vigo. A culpa não é deles. A culpa é deste país e da comunicação social ressabiada e anti-portista da capital que por mais que tente apagar do calendário e das nossas memórias aquele dia, por mais que tente fazer acreditar que aquilo não passou de uma obra dos pecados de Judas - perdão, Jesus - a história encarregar-se-á de mantê-lo vivo e recordá-lo eternamente.

Dizem agora que estamos, pasme-se, em crise. Quão bom, digo eu, seria estar todos os anos assim, em crise, como líder invencível e incontestável, com 12 pontos de vantagem sobre o segundo classificado, o mesmo que foi humilhado e ridicularizado em nossa casa – para eles foi um acidente, como disse o parolo de Caxinas; para nós, aqui no nosso clube, teria sido uma verdadeira catástrofe.

Eles que festejem, que aproveitem enquanto podem, porque este ano não terão muitos mais motivos para isso. Em Abril, em dose dupla ou tripla, voltamos a falar.